Захватило меня, да... :)
Молодцы, классно написали. А главное-то, ты как вырос и описания даже у тебя здесь сочные. Хорошо... :)

"Оглядел её тоненькую фигурку и потянул за дужки очков. Её глаза... Такие беззащитные без стёкол и такие пронзительно ясные. Видел ли я раньше такой цвет? Золотисто-коричневый, как первые осенние листья, медленно планирующие на землю... Да... этот цвет мне знаком... Такого цвета была моя гитара той осенью. Осенью, которой ослепла моя душа, и я перестал быть «другим»"

"От дяди Сурэна пахнет деревом и олифой. Весь он пропах канифолью для спиртового лака, которым покрывает свои инструменты. Скрипки и Альты. Но для меня он починил старенькую гитару. Он просит сыграть меня его любимую песню. Розенбаумм... так звали её атвора по-моему. Я нашел её на старых бабушкиных пластинках. Я присаживаюсь на высохший пень и начинаю петь. И осень танцует вместе с моей музыкой и кружатся листья в золотом танце и улыбаются люди, пришедщие из соседних дворов. Чтобы послушать своего Мастера. Меня.
Смеркается. Звук моей гитары и скрипки дяди Сурэна обволакивает время и пространство. Какой же ты дурак, Кит. Уйти от Бюро было так легко. Надо было просто умереть. Так хорошо..."

Ай, молодец! Что там с тобой за метаморфоза произошла?... :)))